L'alcool
     coule comme la térébenthine
     qui délite les couleurs
     des huiles fraîches  
      

      

     On préfère les rêves emprisonnés
     aux promesses de l'aube...

     Mystère de l'aurore
     aube langagière
     si le silence est d'or
     la parole conquiert

     Certains souvenirs meurent
     en maison closes
     et agonisent
     en eau-de-vie
   
     Demain, il est toujours trop tard....
     Demain est peuplé des fantômes de nos regrets...
  
     La vérité
     lame nue
     de la désespérance
     Les mots sont dits infidèlement,
     comme un adultère, un texte amant...

 

  

 

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